É tão mais prático ser amigo, de quem na hora te pode ser útil, de
alguma forma. Nessa hora não se vê a razão. Não importam os factos. Não
interessa o mal que nos fizeram. Não importa que, caso a caso, não se
pode medir depressão. Vê-se o interesse. Também há aqueles, que falam de
nós de modo ultrajante, mas não sabem nada. Não conseguem nem
responder-nos a uma carta. Ser ignorado por estar constrangido, doente e
perseguido é difícil de aceitar. Oro para que nada do que me ocorre,
ocorra com eles. Tenho muitos inimigos. Muitos amigos falsos. Familiares
que me falam por descargo. Pessoas que se desviam de mim, porque agora
não sirvo para nada. Triste, triste. Tudo é fácil para quem realmente
pode servir, sem ter que lutar contra forças diferentes. Em breve,
ninguém saberá mais de mim para todo o sempre, porque assim como fechei
as outras contas, fecharei também esta. Nunca mais estarei acessível.
Nunca mais serei acessível. Muito menos tentarei mendigar amor. Amor
encontra-se não se compra. Acharam que eu quis comprar amor. Para outros
estou à venda. Para quê continuar vivendo? Viver é a carga mais pesada
que alguém pode transportar... Viver é dor, é tortura ...
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